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Un chemin forestier s'enfonce dans les bois. Des blocs de rochers saillants au pied de la côte rendent l'endroit plus sauvage qu'il n'y paraît. Les sombres sapins laissent vite la place à des chênes. La futaie est dense. Au fond de la vallée, une rivière séculaire s'écoule paisiblement. C'est la frontière. Combien de braconniers, combien de contrebandiers ont-il franchi l'eau, la nuit, pour passer leur marchandise de l'autre côté ? Même les murs du vieux moulin ne parleront plus. Les ruines sont muettes. Sur l'autre rive, le village cerné par les prés, semble engourdi de soleil. Photographies d'une après-midi de promenade.


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